GRITURA

A la una, a las dos... (Jisatsu saakuru - Suicide Club - Suicide Circle - El club del suicidio) (Basilio Pozo-Durán)

Que nadie impida que traspasen la línea amarilla, que cuando alguien lo impida en realidad no quieran hacer nada más que tomar el metro.

No se necesita desear nada. Tan sólo conectar con una/o misma/o. O desconectar.

Envíame un e-mail.

Colectivo pero no planeado. ¿Inducido? ¿Homicidio?

Salta aquí.

Cincuenta puntos rojos nuevos.

Y si desapareces, ¿desaparecería la conexión con tu madre, con tu pareja, con tu hijo? ¿No? ¿Y desaparecería la conexión contigo misma/o? Dime. ¿Puedes conectar contigo misma/o?

Es tan intenso.

Una moda.

Tú sabes que no existe ningún club del suicidio.

Es un juego que va en serio.

Envía esto si quieres evitar más suicidios.

Soy "Murciélago".

NOTA: ante la masiva llegada de comentarios con spam, éstos han sido cerrados. Podeis visitar mi blog para contactar conmigo: http://basiliopozoduran.org

La fecha, en cifras de dos dígitos, en que escribo esto es un código binario de esos de los que está hecho todo esto, lo virtual.

En 2010, 1.020 millones menos.

Pero hay otra cifra que no es virtual, sino totalmente material, ocupa tiempo y espacio, y expande su vacío. Pero lo hace de una forma virtual: no está aquí ni ahora, pero sí en todas partes y siempre.

En 2010, 1.020 millones menos.

Es virtual por eso, porque lamentablemente no tenemos nada más que una cifra. No podemos ponerle cuerpo, tiempo ni lugar. ¿Cómo interactuar para intentar modificar algo tan virtual pero que es muy, muy real?

En 2010, 1.020 millones menos.

Está en todas partes y siempre, pero no se habla de eso en los medios de comunicación, no está en los libros de Historia ni en ningún mapa de ninguna Geografía. Pero insisto: es real, pero nos lo presentan de una forma virtual. Pero no es su forma, es sus cuerpos que ya están aquí y ahora, y también siguen allá y siempre. Y no es virtual.

En 2010, 1.020 millones menos.

(Clic aquí… y aquí… para saber más)

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Libro de poemas.

Descargable en PDF protegido bajo contraseña.

Contactar en seranojos[arroba]ymail.com para el envío del archivo y la contraseña (cada contraseña es de un sólo uso) y poder leer el libro.

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A mi primo lo empujé yo por las escaleras - Oxide Pang Chun - Sei Mong Se Jun (Ab-normal Beauty) (Anomalía) (Basilio Pozo-Durán)

Siempre quise atrapar momentos. En pintura. O en fotografía. Capturar un instante de silencio mientras todo lo demás sigue en movimiento, rugiendo. Pero últimamente me dejaron de interesar las cosas, los edificios, los paisajes. Tienen un silencio demasiado artificial como para ser creíble. Las clases de retratos desnudos en la academia de pintura me despertaron la curiosidad por la gente, por capturar los silencios humanos. Pronto una casualidad, presenciar un accidente, disparó mi cámara en busca del silencio más desolador: el último, justo antes de morir.

Ese último silencio se hacía rojo a través de mi objetivo o cuando simplemente contemplaba a la modelo de la clase de pintura. Y no era un rojo sangre, sino de pintura, de tubo de color rojo, de pincel manchado de rojo en la paleta de colores. Revelaba mis instantáneas y las observaba detenidamente, intentando guardar para mí ese silencio atrapado por la fotografía.

Mi pareja no estaba contenta con mi nuevo campo de creatividad artística, pero yo necesitaba esas imágenes para expresar el silencio. Así que fui a una tienda de fotografía artística y encontré un libro con un amplio catálogo de fotografías de muerte realizadas por un artista que yo desconocía. Esas imágenes me animaron más aún a seguir experimentando en este campo.

Aunque en verdad no estaba muy segura de hacerlo por eso, para atrapar el silencio en una fotografía. Más bien era yo la que vivía atrapada en un gran y antiguo silencio. Ése que era el culpable de mi rechazo al sexo masculino y que ahora me mantenía unida a una chica lesbiana. Pero hacía poco tiempo que la conocía, iba a ser muy difícil hablarle de ese silencio. Además, si ni mi propia madre me creyó, ¿por qué iba a hacerlo ella?

Me estaba volviendo loca. Y también estaba ese chico obsesionado conmigo, que me espiaba y me hacía vídeos. Mi pareja me dijo que tenía que contarle a mi madre lo que realmente me ocurrió. Y así lo haría. Mientras llegaba mi madre una extraña cinta de vídeo apareció en la puerta de casa. Eran imágenes grabadas de torturas, de chicas que eran fotografiadas justo antes de. Quien la había enviado tenía que saber de mi interés por esos silencios.

¿Qué le conté a mi madre? La verdad. Pero de otra mentira, de otro silencio. Él no tropezó y rodó por las escaleras. El otro silencio no pude, no quise contárselo. Deseaba seguir experimentando. Ahora incluso más, que mi pareja ya no estaba, y ese desconocido de la tienda de fotografía me había robado su último silencio.

El charnego Faneca - El amante bilingüe (Joan Marsé) (Basilio Pozo-Durán)

Lo que resta de nuestro amor imposible pide una copa más, otro disfraz y muchas tablas en esquinas y bocas de metro. Como cuando actuaba en la Torre. Nos vimos a las puertas de ese edificio para unir naciones: yo protestando, tú trabajando en eso de desenredar las lenguas.

¿Cómo entregarte estos cuadernos? Escric de tu, de los cuernos. Y las llamadas desde teléfonos públicos. Mi simulado interés por que me ayudaras a poner el rótulo correctamente escrito. Nunca supe si te atraía más yo o todo lo mío: altra llengua, altre origen; un amor més exòtic.

Antes de que el olvido brillara más que el sol sobre mi cabeza, decidí volver a verte. Te hablé de mi amigo, tu antiguo amante, como si no fuera yo sino mi antepasado, remoto como nuestras ganas de hacerlo.

Es la ventaja de habernos encontrado aquí: todo tiene su dobladillo escondido que escribe y habla en otra lengua. Ésos son los otros. Éstos, nosotros. Y también el amor tiene su doble de fracaso.

Hoy por la calle todavía me aplauden como esa primera vez que recité lo del poeta. Con mucho acento, no lo disimules, me decían. Y tuve que volver a salir a saludar. Cambiaría esos aplausos por sólo un beso tuyo. Dáselo a Fáneca. Dáselo a Marés. No sé.

Tengo frío y me duele el ojo del parche falso. Ahora veo por fin una realidad no desdoblada. Y se la cuento a esa chica ciega doblándole las películas que ponen en televisión. En quina lengua? En charnego, por descomptat.

Porque siempre queda piel debajo de la piel. Tú, detrás de todas las lenguas que ens fan parlar.

- "El amante bilingüe" (Joan Marsé, ed. RBA, Barcelona 1993), págs. 100-101:

"Acodado en la barra, Marés aguzó el oído. Según Ribas, Joan Marés se había hecho a sí mismo, había encarrilado su propia vida sin un céntimo en el bolsillo y sin relaciones provechosas. Y eso tenía mérito. El curioso episodio de su encuentro con Norma en un local de los Amigos de la Unesco, quince años atrás, durante una huelga de hambre contra el régimen, fue para él un regalo de la diosa Fortuna, un día de chamba, pero en el transcurso de su posterior relación con Norma, después del mutuo y fulminante enamoramiento, se ganó a pulso el acceso a Villa Valentí. Y no fue una empresa fácil -añadió Ribas-, teniendo en cuenta que Norma era hija única y que sus tíos la vigilaban bien. Ribas recordaba perfectamente al Marés de esa época, su madurez física, su autoridad sobre Norma: con su abundante pelo castaño peinado hacia atrás y sus ojos color miel un poco tristes, algo bajo de estatura pero guapo, su sonrisa cautivadora sugería cierta indigencia moral y tenía la piel de la cara salpicada de granos: siempre, incluso ya casado e instalado en Villa Valentí con Norma, arrastró el estigma de los desnutridos y los desposeídos."